Elle est partie, vous êtes sûr ! ? L’année pourrie, là, son virus, ses grèves, ses barbus qui coupent des têtes, ses Turcs qui coupent des Arméniens, son Trump qui ne se coupe pas les cheveux, ses flics qui coupent des yeux, le Macron comme à l’ORTF, l’abbé Véran-le-masque-n’est-pas-utile, Saint Raoult-tu-veux-de-la-chloro-frère- ? les collapsos en extase on-vous-l’avait-bien-dit, les plateaux télé sans maquilleuses, les webinaires seul depuis des plateaux télé, les rayons du Monop’ vides de PQ, Delfraissy qui fait peur aux enfants, Ségolène Royal qui n’était pas en retraite, Juliette Ouin-Ouin Binoche non plus, les roses qui fleurissent encore devant ma porte début décembre, les séries à la con de Netflix, les gens apeurés qui deviennent cons, les visios en slip, les attestations-sinon-t’es-puni, où c’est que j’ai mis mon masque ?
2020, c’était l’année du rat, on aurait dû se méfier. 2021, c’est l’année du buffle de métal, on est sauvés : y en a pas chez nous.
Bonne année ! Ça ne pourra pas être pire, de toute façon.
